tag:blogger.com,1999:blog-23691606204136205032024-03-13T20:08:36.896-03:00El tren y la mujer que llena el cieloPablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.comBlogger103125tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-72330989644249583382009-06-16T22:33:00.004-03:002009-06-16T23:05:02.240-03:00El tren y la mujer que llena el cieloAhora, como un verbo que se desprende de<br />un magnolio paciente que espera y no reclama,<br />la luna se sulfura de dientes y de limas<br />y pace sin prejuicios la noche y las estrellas.<br /><br />Y las alas barrocas de una palmera antigua<br />que cobija meandros y finge en la verdura<br />se desprenden, humanas como sus cuatro muslos,<br />y caen sin aviso, llamarada inconclusa.<br /><br />Tus senos como dardos de miel pacificada<br />y tu estima perfecta, falleba y profecía,<br />me dejaron en una serenidad inmóvil<br />de tiempos y palabras, y la noche perdura.<br /><br />Mujer, inmenso cielo depositado ahora,<br />y ahora que es ventana a tu estación violeta,<br />mi lento movimiento es quererte sin pausas<br />y fijar una música en el friso del siempre.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-68530005142904969472009-06-15T22:15:00.003-03:002009-06-15T22:41:05.510-03:00Cita y fortunaQue te duele el amor;<br />que ahora andás ocupada.<br />Placita del sentido,<br />ojos sabios, y labios.<br /><br />Que la angustia te roe; <br />que no sabés qué hacer.<br />Placita pequeñita,<br /><span style="font-style: italic;">The Piano</span>, y escribir.<br /><br />Me junto con amigos<br />y bebo, sin estar:<br />que ya sean las once.<br /><br />Placita de violetas<br />y morados, te espero: <br />que por Nyman regreses.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-26242442859088852832009-06-13T19:48:00.003-03:002009-06-13T20:10:07.223-03:00Su rostro en la penumbraUn amigo me cuenta<br />que al ver a las mujeres<br />en la calle, calcula<br />si se acostó con alguien,<br />si viene de llorar.<br />Que te vea pasando;<br />que imagine, si puede,<br />a Debussy, a la gata.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-73998222646279731362009-06-06T23:25:00.004-03:002009-06-06T23:48:10.780-03:00100<blockquote>tan sólo estando así contigo<br />yo veo mi elemento<br />veo en el silencio<br /></blockquote><br />Así, el estilo, retorciéndose<br />durante la cruenta soledad,<br />abría escamas acres,<br />que pronto se pudrían. Por las noches<br />me desmayaba al toque: seco,<br />dispuesto a olvidar todo, o a anularme.<br /><br />Ahora naufragamos y nos hundimos suaves<br />en una inmejorable tibieza, cada día<br />trechos y trechos para besar<br />una distancia<br />en la que no nos sosegamos, y arderíamos<br />-por fin la voz-. Dulzor<br />de todo esto es nuevo o de todo esto pasará,<br />y ya me apagaré,<br />y ya retornará el estilo. No querer<br />sino decir pavadas, ronco,<br />higo que pende.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-27087198230552617912009-06-02T02:15:00.004-03:002009-06-02T02:40:08.670-03:00"Melancolía de antes"Ahora, y ya no más, y no hay principio<br />para un fulgor que en vano<br />quiso nacer y que un espejo ajusta<br />a letras y a silencios. <br /><br />Tibio mi pecho, dulce insomnio, miro<br />mi cuerpo avejentado;<br />años atrás otra mirada vio<br />algo deseable. Ahora.<br /><br />Y no hay principio: cuando no veía,<br />y amaba el Arte; cuando<br />mis pasos eran elfos, una niña<br />se hundía en el Amor.<br /><br />Y ya no más. El tiempo devoró<br />un corazón, y al otro<br />lo alimentó con frutos escogidos,<br />muy justicia poética.<br /><br />Y ya no más, ahora. Y no hay principio<br />para el ser de los siempres,<br />dos peces en un agua que es igual <br />al pudo ser, y nadan.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-80395312666924212472009-05-25T21:43:00.003-03:002009-05-25T21:49:32.567-03:00CicatrizMiríada leprosa, los labios se deshacen<br />y fungen como maras que esculpieran en barro.<br />Ronca la giba muerta, rechaza los cohechos<br />y parte. A más tardar, mañana lloraré.<br /><br />Mi mate es estropicio de mechas azarosas,<br />y los montes raídos capitulan y acechan;<br />y por más que, joviales, los grandes telesféricos<br />se ericen en la noche, mañana lloraré.<br /><br />Lloraré el crisantemo, la boba melladura,<br />el prolijo oxitracio, la muleta de nueces;<br />lloraré estrepitoso, lloraré desguazado,<br />y Gismonti y sus senos me llorarán a mí.<br /><br />Y luego este cuerpito -percherón y escarpines,<br />y mentol y muñecas- segará el ilusorio<br />crucifijo de avispas, y, herido de estaciones,<br />demolerá manojos que agredan como muelles.<br /><br />Porque la discreción del cretino insidioso<br />y la cofia de mami guiarán a diademas<br />de sensaciones tibias y a velas excavadas,<br />y no habrá voluntad de guarecerse ya.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-25228573870883442342009-05-22T23:18:00.003-03:002009-05-22T23:22:44.427-03:00SupralunarPartenaire columpiado,<br />escolopendra chueca:<br />un niño que, atrapado,<br />no desprecia una seca.<br /><br />Dos cactus, dos abrojos,<br />un matorral, y sal:<br />el brezo y los antojos,<br />oxidados en cal.<br /><br />Riberita asaltada,<br />Goyeneche con elle:<br />toca tu cerda cada<br />vilipendiado muelle.<br /><br />Si jume, precipicio;<br />si rival, Cenicienta.<br />En un liso orificio<br />caduca la polenta.<br /><br />Y los altos escuerzos,<br />pilares en la noche,<br />confiesan que los versos<br />son una esgrima en coche.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-89808213990724504102009-05-22T00:14:00.003-03:002009-05-22T00:17:07.717-03:00ComejénArdías, otoñado,<br />por lizas del arroz,<br />y la viruta misma<br />pastaba en tu pelambre.<br /><br />Ardías y cantabas<br />siegas posibles; niño,<br />tu mano era una arena<br />de lo que se distiende.<br /><br />Por armas, una lona;<br />por pienso, el avestruz.<br />Muesca de escapularios<br />que muerden y que escrutan.<br /><br />Así, fiel cinamomo,<br />la chimenea fuiste;<br />y otros, malavenidos,<br />cosecharon tu red.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-19113803782750788252009-05-17T21:47:00.004-03:002009-05-17T22:05:00.416-03:00Y por más que lo sepasQuerré mañana -cuando<br />con que me miento- hablarte,<br />preguntar por tus cosas,<br />preguntar por tu voz.<br /><br />Y no será posible<br />y -apenas mail, apenas<br />máquina- me dirás<br />que escribo bien. Que no.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-53790806616080671682009-05-12T17:57:00.005-03:002009-05-12T18:27:35.096-03:00El observadoCortina, en ese tiempo, <br />era defensa. Así,<br />dado a los ojos, vicio<br />y el mismo padecer.<br /><br />Incomunicación<br />mediada por cristales,<br />y un yo que pergeñara <br />un altar en secreto.<br /><br />Altar: enfermo el sitio<br />y enferma la palabra,<br />el placer exigía<br />olvido de los otros.<br /><br />Y pasos en la noche,<br />y un anciano se esfuerza,<br />y todos los estigmas<br />visto y luzco. Pasad.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-77955794878337922082009-04-30T21:29:00.005-03:002009-04-30T22:13:11.418-03:00La vecinita de al ladoRisas en la escalera:<br />la adolescencia muestra cómo el sexo<br />es en presente. Inútil,<br />tomo mates adentro, aspiro el humo<br />de un tabaco cedido<br />por la memoria y fastos de una pena<br />que el tiempo desfigura:<br />poema y depresión en San Vicente.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-36757178098985703842009-04-29T18:45:00.004-03:002009-04-29T19:34:12.270-03:00DictamenSonriente, despejada,<br />llegó a mi sueño, y malabares rojos<br />brindamos, y era exceso.<br />Y luego fue la Amada,<br />antigua doble faz y su dictamen.<br /><br />Y no hablar ya, y no estar, <br />y silenciar hasta las pausas, ido<br />de los presentes que<br />conversan y concluyen,<br />y alternan y se entienden y sonríen.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-87168106638829613582009-04-13T14:57:00.004-03:002009-04-13T15:41:51.191-03:00Oraciones romanasTabaco, lentitud. Ya se agotó<br />eso que decidía<br />el rumbo de la brisa, tragaluz<br />que se me va. Diluyo<br />el pasadizo y la pared en forma<br />de oraciones romanas. <br /><br />Qué nimia lentitud, qué repetido<br />tabaco. No pensar.<br />Volver a la pobreza. Medianía<br />mi corazón, y calle.<br />(Pozo que se secó o que, simplemente,<br />no era para mis labios.)Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-35096625596767134632009-04-08T15:15:00.003-03:002009-04-08T16:00:54.141-03:0090La pared -sus manchones<br />o mano que se apoya<br />siempre en los mismos sitios,<br />grasa que es testimonio<br />de un cuerpo- tiene ya<br />quien la secunde: estar<br />vacío de palabras,<br />embrutecido, quieto.<br /><br />Un cuerpo: no hay temor<br />de recaer -no ahora-<br />en esa turbulencia<br />que afirmaba, cegada,<br />huesos de libros. Versos:<br />eslabones vencidos,<br />infinita certeza<br />de plenitud posible,<br />desahuciada y contusa.<br /><br />(Como un bote rajado<br />por la vida, desastres<br />que acaecen, que horadan.<br />Como un árbol que prueba,<br />que persiste: ignorado.)Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-47521193816551900072009-02-14T09:26:00.003-02:002009-02-14T10:04:44.275-02:00En fin, las horas...Palabras inconexas; manoseado<br />camino artificial.<br />(Pachelbel no insinúa: suena, y siempre,<br />ese círculo, acordes<br />que logran ahondar.) Palabras brujas,<br />delirios a dos manos,<br />y manos o muñones. La retórica: <br />sarna de refregarse<br />contra piedras gastadas. Como ser <br />un juguete mellado, <br />tirado en algún río: la costumbre<br />ahoga los reflejos.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-61847041072738644732009-02-09T23:07:00.003-02:002009-02-09T23:28:02.016-02:00BocetoSu rostro, contraído,<br />denota un esfuerzo continuo<br />(persistencia, severidad<br />estos últimos meses);<br />más abajo está el vientre,<br />excesivamente hinchado.<br /><br />Sigue las jugadas,<br />cada cinco minutos masculla la falta,<br />el gol que prevé<br />con parca frialdad, con sobrada pericia.<br /><br />Su rostro, o su mirada:<br />la de alguien que busca en vano<br />algo de sí en la pantalla, un síntoma<br />que es él: irreparable, hundido.<br /><br />Qué pensará<br />de la frontera final, pasados<br />ahora sus 70, en esa búsqueda<br />de la mirada continua.<br /><br />Sólo imágenes pintarrajeadas -los colores,<br />sobrecargados, chillones-:<br />dos camisetas y el césped<br />a través de su daltonismo,<br />gato para nosotros.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-36421369450808836012009-01-31T23:15:00.003-02:002009-01-31T23:49:05.831-02:00[s/t]Miriñaque lacustre, contenida<br />torsión y jume, piales<br />que dimes y diretes entrelazan,<br />urbanidad y ripio,<br />coloso que, cansino, desamor<br />proclama, acorazados<br />que gimen, tegumento, intelectuales<br />de cachiporra y falda:<br />un perro te sostiene, un crisantemo<br />alterna con la herida,<br />una magnolia en trance desfigura<br />cada canción que el Albo <br />propone a sus consortes, suerte, grima<br />que se detienen contra<br />una pared; y el niño de los chancros<br />adormece monedas,<br />la botella/zafiro, melancía<br />de engarce, colisiona<br />contra tres pantorrillas, cenicero<br />que, hijo de mil, escupe,<br />colillas a lo loco;<br />y el ríspido vaivén, almacenado, <br />en que tus marionetas,<br />dedos como paredes, se desdicen,<br />corrompen las farolas<br />de la finida, y claman, esperpento<br />de cara al nuevo siglo,<br />las rancias oraciones en desquite,<br />golondrina y dedal.<br /><br />(Del nítido, del turbio, del barato,<br />opto por el mediocre:<br />distintos estipendios, mismo aroma<br />a verdura en sazón.)Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-25065906903612924822009-01-20T12:50:00.005-02:002009-01-20T13:00:49.937-02:00EinfachLlevado por la música,<br />asido a ventolinas.<br />Un mono que que se esparce <br />en estímulos. Fiebre<br />que desguaza los velos,<br />que no perdona. Torpe<br />perdonar. Las arenas<br />ya vuelven. (Crisantemo,<br />pecíolo nombrado:<br />guardame un arrefice,<br />que el percal se agotó.)Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-41466248047710789032009-01-13T11:18:00.004-02:002009-01-13T11:24:55.124-02:00Julieta Venegas, o de la MercadoTecnia y demás SalvajismosEn eso era el Deseo: atormentado<br />con la canción, el vos,<br />con ese tú, con eshes, y Dulzura<br />que invade, abrasadora y abrasiva,<br />América Latina... Voz que busca<br />un cuerpo al frente, un cuerpo<br />vacío de caricias... Y cadente<br />es el comprar, el ir,<br />Caldera, Pócima, el jurar<br />que eso es Verdad, que en eshes<br />yo te conoshería.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-17582698272351485332009-01-12T20:55:00.004-02:002009-01-12T21:06:09.779-02:00Holitas de madera.-Esto es el rock, amor. Y las cortinas,<br />trazado vertical, datan carteles<br />o lienzos que me olvidan. Y la bata<br />indica fin. El público esparce<br />un estallido penetrante, liso,<br />que pasa a la Venegas. Me equivoco<br />duermo despierto, paso a otra frontera,<br />Maya se baña en seco. Doy espacios<br />a esta monserga con la barra: un swing<br />que, mexicano, se despliega en bronces,<br />mofa del rock que se permite tango<br />en Frutillitas. Me abro a la memoria,<br />los Beatles se despiden otra vez<br />y otra vez una. La Venegas,<br />de lento rock, de almíbar corazón,<br />con esa voz, glissando detenido<br />para pelucas. Roza tu percal.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-4555262223488382682009-01-11T11:00:00.005-02:002009-01-11T11:12:48.321-02:00sos :-)¿Es lo que veo? Veo<br />que tus senos, Giselle,<br />son más que francos. Fresco<br />era ese oasis. Fotos<br />eran también. Oasis<br />como mujer, oasis<br />que veo. Me deslumbro.<br /><br />¿Es lo que veo? Fotos<br />que, ingrávidas, aéreas,<br />cielo y tu muro, ardían<br />en un fuego lactal.<br /><br />¿Es lo que veo? Ahora,<br />en un lar de palabras,<br />me preparo un café,<br />se desboca la pava, el agua<br />ya se me hirvió. Giselle,<br />tu foto es de tus labios.<br />Beso tu frente, tomo<br />tu pelo -maravilla<br />de las generaciones-, dulce<br />a veces tu mirada, y me bizquea<br />eso que ya vos sos. Y ardía(s).Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-52925844222181631022009-01-09T15:55:00.005-02:002009-01-09T16:17:54.141-02:00Poema venusinoYa va llegando, es poco<br />eso que falta -un día, dos-, y nueva-<br />mente una luna llena,<br />casi redonda, esdrújula, y del llano:<br />fin de semana en trance<br />para sonidos, noche. Tu ternura.<br /><br />Y una mujer, Juliana,<br />y una mujer, Julieta. Así, mi mate,<br />a cuatro de la siesta,<br />a cuatro de esperar: cuatro flojeras<br />llamadas miembros, ex-<br />tensiones, cuatro cuajos que despliego:<br />aún y por demás.<br /><br />Norma de alcance, voces, estropicio<br />convulsionando, y más;<br />y escucho danza, y danzo los sonidos<br /><br />-de entre tus manos tomo<br />la moneda, el aljibe, el arroyuelo<br />de un año más; de un año<br /><br />de la laetitia fragans: meros rasgos<br />que acercan y que arrojan<br />otro palor- del que se ardió en el Yuspe:<br /><br />verdura de otra Esfinge<br />que reposa y se pliega para menos<br />exasperar. Y pausa.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-2433217821084729772009-01-06T05:42:00.005-02:002009-01-06T05:58:20.511-02:00CallaEstoy volviendo, Amor. De la carroña<br />contabilizo moscas y tanquetas<br />y escucho masas y sonidos, y distraigo<br />al funcional con trampas de descentre.<br /><br />Estoy volviendo, Amor. La rebeldía<br />de pasos en la noche me serena,<br />la policía cruje, de los pozos<br />de mi desgaste duele el hueso.<br /><br />(Hueso de gatas, hueso de muñones, <br />palor y huesos en la habitación<br />encapsulada en aire de tabaco,<br />y mis pulmones captan mil pastillas.)<br /><br />Ya los vecinos raran, y me tumbo<br />contra persianas -fato del asfalto-,<br />y es pesadilla el morbo, y madreselvas.<br /><br />Miro mi muesca urdida -monitores<br />por todos lados, y nos buscan, y<br />vampiros, che pibeta, son atroces,<br />mordisco que con carne exporta nexos.)<br /><br />Ardido en la ocasión de las prebendas,<br />guerra en el medio, heridos y contusos<br />en la ignorancia, cuelgues y collares.<br /><br />¿Cómo decirte, Amor, con el atroz<br />como campiña, que mi mate es signo,<br />que mi silencio es llaga, que la dosis<br />que me adormece hembrea necedades,<br />que las jeringas reptan en azul?<br /><br /><br />ENVÍO:<br /><br />Amor, que la distancia<br />en el zenit te sienta redivivo,<br />que cojas las orquídeas,<br />que las degustes, que tus labios<br />besen en son,<br />besen en más,<br />besen la vida a ciegas. Que tus dardos<br />construyan sin plomada. Y que mi ser,<br />mi ser en devenir, se duela y vaya.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-64531635091769270432009-01-04T22:54:00.004-02:002009-01-06T04:26:47.467-02:00[s/t]I<br /><br />Ya la ronda se cierra.<br />Silencio en el andén.<br />Un muñeco, que fiesta<br />acariciaba, torpe,<br />asiste a la distancia<br />de un lugar sin esquinas.<br /><br />Esquirlas desatadas,<br />ignición y espectáculo,<br />cierra los ojos, tiembla,<br />noche acá, día siempre.<br /><br />Las estrellas cautivan<br />un año y un reloj,<br />y los durmientes, tiesos,<br />se van en fosforitos.<br /><br />Porque el tiempo es escena<br />de carne deflagrada<br />-no sabremos motivos-,<br />el orbe se distrae<br />luciendo modelitos.<br /><br />II<br /><br /><br />Un año de reloj,<br />un incendio total,<br />borrachos y comparsas<br />y los muros, que caen.<br /><br />Consumido el arroz,<br />reclamada la suela<br />pisadora, el asfalto<br />se asfixia, y la verdura<br />mueren llena de moscas.<br /><br />Un año de reloj.<br />Un año de fusil.<br />Los tanques, a lo lejos,<br />tienen pista de danza.<br /><br />Y la muerte ya no<br />vive medrosa. Reina<br />allá lejos, en "sí".<br /><br />III<br /><br />Mi vaso, una cerveza,<br />silencio, pena, sangre<br />y esternón, reventados.<br /><br />(Me iría a amanecer<br />a lágrimas sin nadie,<br />inmerso en sueño, presa<br />de todavía instantes.)<br /><br />-----<br /><br />domingo, 4 de enero - 23:00 hs.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2369160620413620503.post-91912675271026526712009-01-01T16:52:00.005-02:002009-01-01T18:03:42.445-02:00Para los alces<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwS3BziDS0DVdIWKcorgiM2QTXbDzskR4izGfAXREJ4rdy2IRaL8YyW8iZ3jfxhVVPh9o7Ptzvk4M7XfFUPiX-dLWRLPDqIMl4E7V_93ulP01HocG_WTCjPzWdObqrNqB77j_bH7AqnqSD/s1600-h/PELERITTI_Carolina6.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwS3BziDS0DVdIWKcorgiM2QTXbDzskR4izGfAXREJ4rdy2IRaL8YyW8iZ3jfxhVVPh9o7Ptzvk4M7XfFUPiX-dLWRLPDqIMl4E7V_93ulP01HocG_WTCjPzWdObqrNqB77j_bH7AqnqSD/s400/PELERITTI_Carolina6.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5286418469665791954" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><br />Crisis estulta, dispensario o morbo<br />caminos de estación, pasto de jumes,<br />porque llovió, finito, y mis amigos,<br />cual entelequias, se reían huecos.<br /><br />Y Muerte a cada paso, a cada brisa,<br />materia figurada que olfateas,<br />inmigración y cruza, y los de abajo<br />apenas tienen pases primitivos.<br /><br />Como lo básico, chillan Cuarentonas,<br />como palomas para más piar,<br />y mis esteros dicen letanías.<br /><br />La vieja, la petisa, la del gorro,<br />la que era frígida, papos<br />que no decapitaban por sorpresa,<br />gruñendo relamer. Le señalaba<br />los muros en que frases rechazaron<br />la cínica razón, la ley hundida,<br />la masacre, el obispo, la cadencia<br />de todos ser un himno militar.<br /><br />La vieja espumarajo bendecía,<br />veneno y caca, el diálogo,<br />y tiempo que pasó; y allá, a unos pasos,<br />los fa'klands people from the ibidem us,<br />marchando a lo payaso des escuadras,<br />enaltecían Patria, Mapa, Ruta.<br /><br />Seguía caminando, viejas trampas,<br />aquel día en que nada era poder<br />sino farsismo invicto y degradado,<br />locura organizada, recesión,<br />zapar las papas, el hinojo yerto,<br />y el miriñaque que clopixizó.<br /><br />En fin, monedas pobres, como siempre,<br />alma en desguace, en El Desalmadero,<br />porrones y aceitunas, y la grasa<br />va a la canilla, cólera, diarrea.<br /><br />Cuando la fiebre acabe, que ya suda,<br />cuartanas de secarse el sarpullido<br />de los mirones mil, caminaré,<br />libreta y lapicera en el bolsillo<br />del pantalón, atrás, alguna vez,<br />me lo imagino, sí, y renunciaría<br />a esta Córdoba con luna como C<br />recostadita, y madres como brevas<br />ofreceré al pañuelo, y segaré<br />a cándidas muchachas que sonríen,<br />seré coiffeur de nada, variopinto,<br />aprenderé a callar, a sorprenderme<br />veinticiuatro sonetos por jornada<br />al hilo, y a dormir, a pernoctar,<br />yacija del olvido, no del sueño,<br />encontraré el disfrute de estar solo,<br />de no querer o ser más que un pasivo<br />que ahoga su mirada con apabos<br />apenas suaves, leves, inasibles,<br />y partiré de Córdoba, a Las Sierras,<br />en busca de una huerta con brocal,<br />y filtraré el veneno y las toxinas,<br />sin leer a Miguel seré Miguel<br />que muere de ochentoso o noventoso<br />en siglos veintiunos, y me haré<br />de un simple telescopio con ahumados,<br />y quitaré del vicio dirección<br />o rumbo que devana el ideal<br />en forma de una mina prometida,<br />rubia ricito, gancho fino en rostro,<br />piel como lepra, en eso, palidez,<br />el luto de su rostro, garbo, quieta,<br />mentira que adopté de Figuritas<br />que repetí en el nombre, ella me asía,<br />y yo me fui dormir a lo de mi<br />potranca con lunar, con voz oscura,<br />con rasgos de Interior, con tal o cual<br />chetura que era falsa, con libritos,<br />y cada aditamento, coches/mares.<br /><br />Y haré caso a Salinas, renegando<br />de todo sonidito doblemente<br />articulado, y vos serás tan solo<br />eso que viene a mí, y, mamita, tiemblo<br />en la belleza corporal que es doble<br />y que se va. Que el uno que tenemos,<br />el dominante, tiene nombre, y no<br />cortina o velo, daga<br />en la oración, racimo<br />que es ente y es valor, desdibujarlo<br />porque se desdibuja solo, y asentir,<br />y viene y va, principio<br />de la individuación tan oxitrucha.Pablo Seguíhttp://www.blogger.com/profile/13260370902668391195noreply@blogger.com2