Desquicios

Arde la pava. El fuego,
celeste, poderoso, se oye
desde esta silla. Un tango viejo,
la vieja grabación de un tango viejo,
y amanecer: la pieza,
con cosas de otra edad. Porque es así:
la pava azul, con años, con herrumbres
predestinadas a museo, a ser
maceta hippie... Herencia de mi abuela,
ya de no ser. Mi abuela,
la del tazón de loza que te hacía
sudar. El desayuno,
ahora, es mate, es desayuno
gaucho y amargo. Ese tazón
más cabedor que palangana,
admiración campera, ¿dónde está?
Algo ha partido, Amanda,
las cosas se han corrido, escucho tangos,
barranca con esquinas y edificios, oigo voces,
oigo versiones, oigo
otra acuarela donde se bailó.