¿Dirás, lector de formas seguidoras de muertos,
que este poema vive en otra edad
y que mis versos sólo son inciertos
escombros en la casa de la virginidad?
El paso de los años y las canas
me hacen reír de modas y de la preceptiva;
sé que el verso moderno es hiel caritativa,
y puedo practicarlo por semanas.
En cambio, con la rima,
cada escrito es costoso,
desgaste, pantomima
exquisita, con foso.
La red es complacencia,
y foso requisito,
y disfrutar del rito
un arte, una paciencia.
Tamarit. Recién ahora paso por acá. Tu poesía me entusiasma, me entusiasma porque contiene el germen de la música, las rimas consonantes, esos versos quebrados que rompen su corset.
ResponderBorrarBuceando en mi inconsciencia
celebro lo que vi,
"un arte, una paciencia",
su corazón, Seguí.