Suena la tele, lejos
de este pasivo quieto, coincide
la disección en ganas no almibaradas
de disecar, ajenjo
es lo que ignora el turbio, medianías
que ya colapsan, puerta inclinada
a lo que parte.

Como gota caída casi al espanto tibio,
que la distancia atempera, sabés
que no coinciden tantos espacios en vos
sino por pauta mezquina, señalamiento
que aleja, nuevamente, quietas,
las certidumbres ínsitas, o sea,
no reconoce el modo
particular
de algo que no es mucho menos
que una profanación.

Zumba la compu, ajena
a cada cúbica forma señalada
por la nostalgia risible
de lo que cae siendo. Certidumbres
no te hacen falta, hacés
de todo un gran camisón violeta
en el que acomodás
las fichas añejadas en ruptura
de todas las habitaciones a mediano plazo.

Así (siempre el "así"), mezclados
por la inclemente mansedumbre de postergar
lo mal que conocemos, colofón medido
que se entretiene, del vocabulario, las endechas,
las trepanaciones
y lo que aprendimos a decir, heterogeneizados.

El calor, suave, inunda, sin embargo, la ciudad. He salido al centro con un buzo, sólo porque la remera que tengo puesta, aunque me gusta, y mucho, me queda corta. Sumándole mi panza, queda ridícula. La panza, bajo el buzo, es un poco más aceptable. Pero además salí despeinado, con un firulete de mi cabello más bien corto, del lado izquierdo, sobre la sien, y aparte no me afeité. En fin, de entrecasa por el centro.

Pero qué bueno que vaya llegando el calor, que se ponga tórrido bien, que terminemos respirando pesadamente, que haya un ciclo de estaciones para disfrutar un verano más, y para, en invierno, acordarnos de ese calor para pileta, de ese calor para sin chomba, de ese calor. No del otro.

(Porque el otro es posible en toda época, aunque no en niñez y vejez, merced a la condición que nos liga a los chanchos, y porque coger es, para resumir, "la chanchada" sublime, la de la danza de los cuerpos, lenta, pareja, paciente, buscadora. La de los buenos humores, aun si estamos tristes.)

En fin, otra temporada de calor. Como el tiempo pasa para todas las cosas, también pasa para este planeta, chiquito y tan bello a veces. Me acuerdo de

"Y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada."

que, más allá de que venga dictada por el contexto, es bella en sí, y demasiado verdadera. Pero el tiempo del calor me hace esperar mejor. Esperar esas pequeñas cosas que me confortan porque las conozco, como el sudor que no se hiela, que luego se seca en los hombros, en las cejas, cuando leo un libro, quitádome la chomba, malla y ojotas sólo, y el libro es bueno, no sé si noble, nada de sagrado.