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Calor oximorónico galante,
rizos de madreselva
que invaden, que desatan tu vislumbre,
ritma de luz por gas,
tu dos por tres, osando desperdicios
que piso en mansedumbre
de tu fuego. Pues ya los iracundos
molían estropicios
como desmadre altivo. Las cadenas,
chancha y su rapto, albinos
desamparados, muérdago de sal
como escaleras. Alta,
ventanas indecentes y medidas, silbo
de piélagos, su luz, su despedida,
tiro de tu fusil. Ardía el soplo
o comadreja, ardía
un lienzo sin rellanos. Eran muchos
los que escalaban algo;
Andrómeda, su gata, sus fajitas,
y llanto en que mareas.